Araignée

La veuve s'articule sur sa toile,

Tissant les sournoiseries de nos peurs

Méticuleuse inventeuse des cœurs

Elle trompe les hommes des ses yeux étoilé

Vertige ascensionnel

Le vent nous parle

Mécontent de nos œuvres

Lui qui aime tant la liberté

Se heurte à nos pensées

Il s'engouffre dans nos esprits

Sifflant entre les murs

Il fait taire nos envies

Et incline la verdure

Souffle de mémoire

Les fils de nos peurs

Impuissant fasse au miroir

La brise en grand malheur

Le vent s'enfuit

Cherche la plaine

Là où il peut respirer,

Sans faire de bruit.

L'ombre du spectre

La lumière du ciel

Aveugle les nuages.

Le bleu s'absente,

Et les arbres s'endorment.

Le temps semble disparu

S'éloignent nos âmes.

Le jaune est perdu,

Et les plantes se lamentent.

Les sons ne font plus qu'un

Peuplés d'esprit malin.

Le blanc persiste,

Et les murs se taisent.

Le monde changé en pierre

N'avance que les mots.

Le vert est oublié,

Et notre raison se meure.

Vermeil

Perdure à l'éclat de jade

Un certain voile d'esprit

Qui charme nos envies

Souffrantes de pensées fades.

Un peu de cette liqueur

Alchimie de nos peurs,

S'enfonce sans un bruit

L'essence de la mélancolie.

Une petite lueur anime

Le reste de verdure

Qui parsème nos idées

Soufflantes de désespoir.

La flamme c'est éteinte,

Glaçant les veines écarlates.

Hécatombe de nos tourments

Dans la lisière du vivant.

Un jour nouveau

Le temple est vide

Seul la pierre demeure.

Impassible au masque de marbre

L'ombre ne la surprend plus.

Seuls les murs se souviennent

qu'avant, les rayons du soleil

Illuminaient la grande salle

Dévoilant l'or incrusté dans la roche

Il se débat, il hurle, Il prie

Aux pierres de s'exprimer.

Mais la nuit est tombée

Et le sanctuaire disparaît

Il fallut qu'un jour se lève

Pour qu'enfin les pierres

Touchées par cette lumière

Libèrent leurs richesses.

Atone

Le brouillard parfume la ville

Faisant planer un éclatant silence,

Les rues n'ont plus d'engeance

Et les antennes de radio vacillent

-

L'errance des âmes perdues

Les mène devant l'usine.

Un hurlement frissonne des fils tendus

Grisant le peu de couleurs sanguines

-

Et s'empare le désespoir

de s’échouer dans la masse.