Atone

Le brouillard parfume la ville

Faisant planer un éclatant silence,

Les rues n'ont plus d'engeance

Et les antennes de radio vacillent

-

L'errance des âmes perdues

Les mène devant l'usine.

Un hurlement frissonne des fils tendus

Grisant le peu de couleurs sanguines

-

Et s'empare le désespoir

de s’échouer dans la masse.