Le cierge de l'ambre cramoisi

Le ciel se fane, le temps se tait

La fleur est noire , le vent se fige

Dans l'antre de nos vestiges

Une mélodie s'en est allée

Elle s'envole à jamais

Loin de tout murmures

Si faible déchirure

Qu’en lambeaux disparaît

Un désespoir gisant

Un silence pour éternité

La lame s'est rouillée

Dans un être innocent.

Noyé de sa texture

Plongée dans sa brûlure

L'abjure de sa blessure

Consume ses mains d'azur

Un requiem taché de sang

D'orgueil et de safran

Purifiant de son apnée

Les cendres de sa pensée

Ainsi l'aurore d'une petite fleur,

Murmure d'une innocence,

Abjure de toute présence

Vestiges de nos douleur.

Bal Masqué

Les esprits sont fermés,

Les visages inertes.

Dans les villes maudites,

La musique s'est arrêté.

L'objet est le seul vivant.

Les masques refusent de se parler

Et ne se croisent par politesse.

Le son des pas vire au boucan.

Le ciel tente de s'exprimer,

Mais personne ne l'écoute.

Caché derrière un immeuble,

Le bel arc-en-ciel se tait.

Les nuages recouvrent la métropole,

La pluie n'est que désagrément.

Les êtres divins perdent leurs auréoles,

La rue se meurt en hurlement.

Certaines personnes tentent d'éclairer,

Mais paraissent de sombres illuminées.

Les regards ignorent l'accordéon,

Leurs paroles n'ont plus de raison.

L'étrange paroxysme ascendant,

Pousse les fleurs au suicide.

La mort chuchote aux gens,

La douce brise du néant.

Dansent les âmes

Perdues des brumes

Sans passion,

Sans émotion.